Стихи

Лирическое отступление посвящённое рыночным стихоплётам, что-то накатило на днях. Ну и мысли и картинка по нефти после:

Границы бытия узки и кротки,
На график жизнь давно нанесена.
Ты капитан своей подводной лодки
На глубине слегка чудного сна.

Но взором мир окинув на досуге,
Где краски выцвели и нет иных идей,
Что видеть бесов в небе и друг друге,
Осознаёшь, что значит мир людей.

Касаясь взглядом строчек изречений
Ты видишь алчность вкованную в страх.
Как много тех не видящих значений
В чужих словах, поступках и глазах.

И выйдя в мир из собственного рая,
Желая лишь не сдохнуть от тоски,
Всё к чёрту посылаешь ты читая
В который раз хреновые стихи.

Пусть рухнет небо раздавив атланта,
Гордыня здесь бездарности подстать.
Вопрос гнетёт: ну если нет таланта,

Уносят тренды в мир больших течений,
Куда же плыть там многим невдомёк.
Тот кто запутался в потоке из значений
От истины окажется далёк.

И вот такой став кротким и смиренным,
С мольбою к гуру просит — научи.
Ну что же… Гуру голосом надменным
Раскажет, что к успеху есть ключи.

Но прежде он поведает причины:
Кто агнцу не давал Мидасом стать
О кукле он расскажет «благочинно»,
Кого то нужно в бедах обвинять.

Ведь это кукл, если неудача,
А повезло — вот гуру молодец.
Над этим посмеялся б Терри Пратчетт,
Но ученик наш счастлив наконец.

И он теперь от радости смеётся,

В каждой деревне есть свой vanuta.
И издеваться над ними грешно.
Только вот наш всех достал почему то.
Умелец он делать из мёда — г… но.

Всех посылает, хамит наш Vanuta,
Мнит себя гением, ботов плодит.
Врёт извиваясь и дико смердит,
Истинно веря, что всё это круто.

И разум с годами впадает в забвенье.
«Гений», «Великий» и всё это ОН....
Рядом лежать будет Наполеон
И проходить вместе с Ваней леченье.

Однажды на смартлабе завелось
Создание одно совсем больное.
Его тотем это огромный лось,
Но о величие оно всё время ноет.

Оно был «лучшим интрадейщиком страны»,
Что слило всех, ну то пустяк, бывает.
Шорты от роста «в плюс»? Ну кто ж не знает,
Что только так все торговать должны.

Оно знаток крупнейших игроков,
Хоть с ними оно рядом не стояло.
Оно наш гений, мегамозг веков.
По крайней мере так оно вещало.

Оно настолько было велико,
В сравнение с ним сам рынок ошибался.
Он постоянно сука ошибался
И пёр в обратку очень далеко.

И в сотый раз получен он,
Такой «неправильный» доход.
И снова критик-пустозвон
Нам свою «истину» несёт.

Глаголит он что всё не так,
Что повезло мне как всегда.
А он был прав, но рынок флаг
Ему засунул не в туда.

И с горя пьёт наш пустозвон
В обнимку с «правильным» лосём.
Наш бедный критик обречён,
Ведь рынок прав всегда во всём.

Все секреты раскрываются в комментариях :)

Здесь мальчики видят сражения,
Мужи же рутину и быт.
Здесь тот кто плывёт по течению,
Не будет фортуной убит.

Иные полягут же здорово
Штурмуя «огонь баррикад».
Здесь шансов даётся всем поровну,
Не всем очевиден расклад.

Герои тут падают попусту.
В прокрустовом ложе судьбы
Гордыня и ложные помыслы
Ведут от «дворцов» до сумы.

И кончится вечной банальностью,
Сражение — «я против всех».
В игре интеллекта с реальностью
Не всех ожидает успех.

Прочитал очередную «аналитику» где о рынке говорилось военными терминами и чтот пришло на ум.

Потеряли ориентиры,

Нет руля и нет ветрил,

Кто те гады, командиры,

Нас загнавшие в «запил»?

Ищут тренды на смарт-лабе,

Ищут тренды «на игле».

И за пивом, даже в пабе,

Рассуждают о «пиле».

Вверх и вниз, туда-обратно,

Si гоняют на Фортсе.

Это жутко неприятно,

И тебе, и мне, и всем.

Где же Кукл, где тот Мастер,

Нефть отправивший в «запил»?

Даж у Йеллен с ее свитой

Сдвинуть рынок нету сил.

Только мудрый хфтшник,

Тихо денюжку стрижет.

Ему пофиг, он «железный»,

И ему сегодня «прет».

Ну а нам, простым то смертным,

Что же делать, как нам быть?

Как в таком-сяком «запиле»,

Хоть копеечку «срубить»?

НО…. (далее ©  Маяковский)

Я знаю, тренды будут!

Я знаю, трендам цвесть!

Пока на нашем рынке,

Торгующие есть!

Я волком бы
выгрыз
плюзализм.
К своей сорочке
почтения нету.
К любым
млядям с матерями
катись
любая бумажка.
Но эту...
По длинному тренду
шипли
и шипли
чиновник
учтивый
мишкой.
Сдают ордера,
и я
сдаю
мою
пурпурную книжицу.
К одним ордерам —
улыбка у рта.
К другим —
отношение плёвое.
С почтеньем
берут, например,
ордера
с двуплечных
английским лоёв.
Глазами
доброго доброго брокера,
не переставая
кланяться,
берут,
как будто берут чаевые,
паспорт
уругвайца.
На мексиканский —
глядят,
как в афишу SEC-а.
На гандурастский —
выпяливают глаза
в тугой
полицейской слоновости —
откуда, мол,
и что это за
экономические новости?
И, не поверяув
стакан ли полон
и ордеров
никаких
не изведав,
берут,
не моргнув,
ЛЧ датчан
и разных
прочих
куклов.
И вдруг,
как будто
ожогом,
рот
скривило тейк профиту.