Работа — не волк. Работа — это ворк. А волк — это прогуливаться.
«В наших жилах кровь, а не водица»...
Ночью прём на пулемётный стук,
Чтобы, по утру, опохмелиться,
Пригласив недорогих подруг.
Мозг живёт, но, видимо, не знает,
Что положено узнать ему.
Так бывает. Разум всё читает,
Но зачем – я толком не пойму.
Завершив свой «круг седьмой аида»,
Скоро успокоен буду я.
Впрочем, как любого биовида,
Предсказуема судьба моя.
Изменив — и совести, и чести -
Жизнь и вечность равно полюбя,
Я уже при жизни стал «груз двести».
Для Страны. Друзей. И для себя.
Ждёт меня глубокая могила.
В жилах нет уж ничего. Не рвусь.
Отлежусь на радость всем (так мило).
А потом вернусь. Точнее — я ворвусь,
Раскопаюсь, и уже заочно
Прочь отброшу вялые цветы.
И потом спрошу во сне ВСЕХ точно –
А ЧТО СДЕЛАЛ В ЖИЗНИ ЛИЧНО ТЫ?