Копипаст | Будни риэлтора 2000-е ))

Мой последний день в агентстве недвижимости. Год эдак 2005-й, что ли.
Подъем: 6 утра.
Зарядка. Нах*й. Сигарета, кофе, туалет (личный и по-большому).
Жрать неохота, а на работе ждет неиллюзорный п*ц: закосячил сделку на лям. Настроение прескверное. Начальник — Иуда! Сожрет вместе с г*ном, потому не очень старался в уборной, чтоб ему поболее досталось.
Метро. Галимая толпа подонков! Вот распевали мне на собеседовании: за полгода — машина! Ага. Сиги стреляю через день.
Словом на душе полный алес. Развития никакого. Денег — Zero! Родители пишут: «Москва! Богатей там!» Хе-хе, богатей. Человек человеку Wow, как писал Пелевин. Метро выплевывает на мерзкой станции «Текстильщики». Там уже концентрируются в группы областные с электрички и лезут под землю. До чего тупо все: толпа вниз по эскалатору, толпа вверх.
Живот запросил жрачки. Беляш — самое то! Как раз на него деньги остались. Лучок проваренный с серой массой и чесноком. Нямка!
Пепси запил. Стало легче.
В дешевом офисе, с дырявым линолеумом, уже сидели пара коллег. Активные, с*уки. Уж названивают кому-то.
— Доброе утро, — говорю и к компу.
— Утро добрым не бывает! — кинули мне в ответ.
«Заткнись, скотина» — думаю, улыбаясь на шутку.
Вообще я научился к тому времени смеяться даже над убивающими мой мозг засаленными шутками из гайдаевских фильмов. Эту уж стерплю подавно.
Круглые часы с логотипом сбербанка показывали, что ровно через семь минут в офис войдет начальник с чемоданчиком и убитыми черными ботинками, которые он до невозможности натирает гуталином или ваксой — черт его знает чем, но вонь стоит бешеная.
Он прямиком из Дедовска, где проживает на правах главного трахаря нашей несравненной Лизочки.
Ну, молодым дорога.
Вопрос вот в чем: сумею ли я удержаться и не съездить ему по физии прямо с порога? Нападение — лучшая защита. И со спокойной душой уволюсь. Лучше, чем молчать и слушать идиотские аллегории и истории про его некие сделки, бывшие где-то, когда-то, что, впрочем, давно у меня под сомнением.
Компьютер в это время нагревался, издавая тусклые писки и шумы внутри. Квадратный монитор готовился высрать WINDOWS XP, где манящая зеленая лужайка побуждала к работе чуть менее, чем нисколько.
Сбербанк тикал, нагнетая атмосферу.
Беляшами воняло ото всех. «Удачное расположение торговой точки» — профессионально думал я, мучительно отыскивая кружку, чтобы залить адский бой организма с вареным луком.
Подтягивались соседи по рабочему столу.
Плюхнув дипломат на стол и усевшись в кресло, сосед Артем заговорил о какой-то ослепительной мадам, арендующей комнату где-то в центре, и с которой ему посчастливилось вести светскую беседу по дороге от метро к предполагаемому новому жилью.
Расстались внезапно. Она ушла, назвав плоды его двухдневного труда клоповником.
Рядом со мной располагалась Люда. Кажется я с ней спал. Определенно, последние пару недель она призывно напоминает мне про мою игру на гитаре и песню группы Сплин «Выхода нет».
Корпоративы надо отменить. Особенно там, где нет зарплаты, а только комиссия. Невозможно таким образом спланировать вечер. Те, кто них*ра не зарабатывают, отказываются вежливо и уезжают. Остаются одни муд*ки, зато хорошие риэлторы. С ними пить нельзя, впрочем, тоже. Их засасывает в игровые автоматы, где они сливают все, что нажито непосильным трудом, являясь в понедельник или после праздников свежими и голодными. Готовыми рвать и метать опять.
Ну вот и время подошло. Не буду драться. Пошлю на *й и вся недолга.
Но дядя Федор, как его ласково называли подчиненные, за любовь стравливать в драку кошек и собак у себя на даче и нам рассказывать об оном, не появлялся.
Обед — нету.
И тут дошла до нас страшная новость: дядя Федор разбился на мотике и лежит в гипсе в больнице.
«Слава богу» — подумал я тогда. На следующий день уже не вышел.

Еще пошутить про недвижку можно тут: http://the-property.pro 

Всех с началом ЧЕ по футболу!