Воспалилось сознание… В смысле, болят оставшиеся зубы… А не бахнуть ли нам по Фашингтону?
Уже не пятница, но пост по теме трейдинга.
Реальная история, кстати. И свежая, прямо из ВкусВилла :-)
Есть у меня сосед с верхнего этажа, который запах табака не переносит. А я уважаю перекуры со времён службы в армии. Скрутил я тут себе самокрутку… В смысле, сладко затянулся голландской сигариллой Henri Wintermans. Короче, сижу себе в норке и Смартлаб втихаря почитываю…
И вот тут начинается триллер трейдинг.
Звонок в дверь.
Открываю, а там участковый, весь в медалях погонах.
— Курим? – говорит, — Тут жалобы на Вас поступают…
— Есть такое – отвечаю, — Черчилль вон, вообще спал, не вынимая сигары изо рта. Но я ничего не нарушаю, курю в своей квартире.
— Да, закон не нарушаете, — инспектор удовлетворённо кивнул фуражкой и тут же зашёл с козырей – А где работаете?
— Инвестиции на фондовом рынке – растерялся я от неожиданности вопроса, но собрался и ответил. – Гоняю ценные бумаги туда-сюда…
— В каком смысле туда-сюда? – что-то заподозрил инспектор.
— В прямом. Лонг или шорт. Переворотная система.
Вижу, у инспектора от этих слов глаза стали выкатываться из орбит. Думаю, надо расшифровать.
— Да трейдер я, на бирже торгую! Не скальпирую, перешёл на крупные таймфреймы, больше никаких индикаторов, никакого Эллиота...
— Кто, где, когда? – у инспектора стали подкашиваться колени, а глаза уже не выкатываются, а выпадают из орбит.
Надо спасать ситуацию! Не хватало ещё трупа у моей квартиры!
— Товарищ участковый! – кричу во весь голос – Я смартлабовец! В смысле, на Смартлабе тусуюсь и посты иногда пишу...
— Японский городовой! Ну так сразу надо было так сказать! – внезапно воспрянул участковый, — ведь мы все сидим на Смартлабе. Тогда к Вам нет никаких вопросов. Тимофей рулит!
— Смартлаб рулит! – крикнул я пустеющей лестничной клетке, где прямо на глазах исчезали остатки форменной одежды.
— Смартаб навсегда! – ответил уже знакомый голос из лифта.
P.S. Концовку истории я, конечно, додумал, но всё равно, спасибо нашему Тимофею за Смартлаб.
Кстати, про Рейтинг.
Помню, хотел отпраздновать большое событие, даже достижение – свой Рейтинг в 1000 на СЛ.
Хотел добиться… Мечтал достигнуть… Ночей не спал… Стремился![]()
Добился. Есть тыща!
Но вот, блин, отпраздновать даже не успел…
Теперь уже больше — 1130 пунктов.
И что мне теперь со всем этим делать?
Куды бежать со всей энтой тыщей?
Почему бы не курить на улице, в безлюдном месте? Вы же не в частном доме живете.
Я заметил, что все курильщики страшные эгоисты, им вообще пох где курить и куда идет вонь от сигарет.
— Я на смартлабе, писатель прозаик.
- На каком смартлабе? Про каких нахер заик?