Они спаслись...

Мы сидим на дне окопа и курим. Я и мой друг Андрюха.
Патронов осталось только, чтобы самим пустить по пуле в лоб, граната и вовсе только одна.
Пушка давно сдохла, и её дымящиеся останки наводят тоску безысходности. Остались только мы. Я бросаю окурок, осторожно выглядываю из окопа и вижу их — идут со свиными рылами, с улыбками на лицах и безумными глазами. Из их ртов вылетают с чавканьем крики: "… Разгон депозита!", "… Кукл охотится за стопами!", "… Главное психология!", "… Умные деньги!". В руках они несут изображения графиков, самые разномастные. Вон сиплый пробил психологический уровень, и теперь только шорт. Вон Сишка уперлась в Фибо, а значит умные деньги задумались о покупках. А вон у одной вообще нагромождение линий напоминает слона. Я опускаюсь на дно окопа и говорю Андрюхе: «Это всё, гг, Андрюх». В горле стоит ком. Я смотрю на товарища, он кивает… Я выдёргиваю чеку из гранаты. «Лучше уж так» — последняя мысль, промелькнувшая в голове. Взрыв...
 
Ветер доносит до окопа обрывки криков: "… Дай прибыли течь!..", "… Крупный игрок набрал позу!..", «Посоветуйте индикатор!...». Но два мертвеца их уже не услышат… Они спаслись…