… и, попутно, Радзиевскому Андрею, коль уж
с его подачи вспомнилось :)
Очень-очень давно странным образом это попало в мой дембельский альбом… А написано было еще давнее — аж подумать страшно.
Иван Лексеич — кэп, кончено же, знатный :) Но Кэп — гениальный. Поэтому любая очевидность от него воспринимается чуть ли не Откровением. И это классно.
Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой.
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один — без жены...
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила — и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить...
Хорошо бы собаку купить.
1903
Казалось бы — причем тут рынок?..
smart-lab.ru/blog/136853.php
От иллюзий — зачем избавляться?
И, как-то странно… реакция на настроение в виде конкретной рекомендации. Похоже, народ совсем рехнулся в этих интернетах :)
За иллюстрацию — снкс!
А кто это (к своему стыду)? Мазок — ренуаровский, а настроения, ну чисто рассейские. Если не Илья Ильич, то Иванов уж — беспременно, мне видится.
Жил был в Одессе на рубеже веков один замечательный художник, Пётр Александрович Нилус (передвижник — не люблю это слово). Бунин с ним дружил почти всю жизнь, они очень хорошо понимали друг-друга. Чувствовали на одной волне. Только Нилус выражал себя через холст. Нилус писал портрет Чехова когда Бунин посветил ему (Нилусу) своё стихотворение Одиночество (для справки юным: в топике его фрагменты).
Спустя 15 лет Нилус написал портрет Бунина. Посмотрите, что в это время написал Бунин. Это интересно.
Спасибо за инфу. При случае просмотрюсь и к Нилусу (в голове-то у меня крутится что-то про него), и к его дружбе с Буниным.
Просто он мне больше самого портрета нравится. В детализации что-то потерялось на мой взгляд.
dmitriy-miller.ucoz.ru/photo/24-0-1313
А вот портрет Бунина увы так и не смог найти в Интернетах, а ведь больше часа искал! С перерывом на обед =)
Жаль. Пишут, что он сейчас в Орле в музее Бунина.
Год назад была выставка в Мск.
Просто он мне больше самого портрета нравится"
Спасибо за уточнение. Обязательно присмотрюсь. И портрет Бунина постараюсь отыскать.
Оказывается сам портрет Чехова не закончен!
А по ссылке… Это дизайнерская претензия на творчество. Эдакий изврат глянцевого журнала.
Пётр Нилус к этой мазне отношения не имеет.
=/
Я уже хотел было проехаться по глянцу, но решил, что не стОит (сам только в тему погрузился :). Тем более, что там написано что фото с репродукции.
А первый показанный вариант (типа эскиз :) — ну просто чертовски удачен.
Вроде жизнь наладилась сполна,
Я ступил на ясную дорогу:
Дочка вышла замуж
И жена
Тоже вышла замуж,
Слава богу!
Ой ты, добрый ветер, гой еси,
Молодцу теперь – сплошная воля…
Покачусь по матушке-Руси
Расторопней перекати-поля.
Задохнусь от подступивших чувств,
Осенённый ливнями и громом, –
Нынче каждый придорожный куст
Будет мне служить родимым домом.
До чего же я его люблю,
Ветер, бьющийся за поворотом.
Ну-ка вместе дунем: улю-лю!
И вперёд – по нивам и болотам…
Николай Старшинов 1977 г.
— говорят ты развелся?
— да.
— Так у вас же все нормально было.
— Да, но зато, такую убыточную позицию закрыл…
Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадешь?
Воротишься, купи себе на ужин
какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу:
во всем твоя одна, твоя вина,
и хорошо. Спасибо. Слава Богу.
Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.
Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.
Как хорошо, на родину спеша,
поймать себя в словах неоткровенных
и вдруг понять, как медленно душа
заботится о новых переменах.
Иосиф Бродский (1961)
Послесловие.
Засохли чувства, как цветы из вазы,
Что простояла месяц на окне,
Для чувств достойной материальной базы
Создать не удалось, наверно, мне.
И ты ушла к другому индивиду,
Чеканя шагом, словно на парад,
Я не коплю в себе к тебе обиду,
Я даже где-то за тебя, поверь мне, рад.
Но я уверен, помнить будем оба
Наш первый вечер в парке у реки,
Надежду, что пришла любовь до гроба,
Какие же мы были чудаки:
Ведь жизнь свои привносит коррективы
И быт имеет зверский аппетит,
Ты, приходя домой из коллектива,
Мне скромно намекала на кредит,
Ну, а на те убогие подачки,
Что иногда кидали мне редактора,
Ты поняла: не ездить нам на тачке
И ноги делать, стало быть, пора.
Ах эти ноги — козырь в твоем теле,
Я долго еще помнить буду их,
Я, как к своим, привык к ним за неделю,
И им я посвящаю этот стих…
П.с." Будь проще, и бабы к тебе потянутся"(Платон)