извозчик везёт Белинского по вечернему Петербургу. Везёт и видит — седок незаносчив, из простых, пальтишко на нём худое, фуражечка… Можно поговорить. Спрашивает:
— Ты, барин, кем будешь?
— А я, братец, литературный критик, — отвечает Белинский.
— А это, к примеру, что ж такое?
— Ну вот писатель напишет книжку, а я её ругаю.
Извозчик чешет бороду, кряхтит:
— Ишь ты, говна какая…